Развод. Не прощу тебе её

— Ника? Ты что тут делаешь? — муж смотрит на меня так, будто увидел привидение.

За его спиной — юбилей свёкра, на который меня «забыли» позвать. Рядом — его секретарша с животом на шестом месяце. Свекровь заботливо поправляет ей локон: «Наконец-то у Соколовых будет наследник!»

— Работаю, Глеб. Отойди.

Свёкор не дышит. А через минуту за живот хватается любовница моего мужа.

Одна бригада. Двое пациентов. И мне решать, кого спасать первым.

Я спасаю обоих. А в коридоре больницы муж засовывает руки в карманы и говорит:

— Может, и хорошо, что всё вскрылось. Я подал на развод месяц назад. Ты мне больше не нужна, Ника. Давай без сцен.

— Хорошо, — отвечаю я. — Без сцен.

Он ещё не знает, что сцен не будет. Будет война.