— Это же моя дочь, — не спрашивает, утверждает. — Как ее зовут?

— Кристина, — выдавливаю нехотя. Он всё-таки нашел нас...

— Кристина... — эхом повторяет Тимур, глядя на нашу дочь с вымученной улыбкой. — Как ты могла столько времени скрывать ее от меня, Лера? У тебя хотя бы совесть есть?

— Мне казалось, у тебя есть другой ребенок... От любовницы. Ты же выбрал их, а на нас тебе было плевать. Где тогда была твоя совесть, а? — выплёвываю со злостью. — Катись к ним, о нас думать даже не следует!

— Нет, Лера, — Тимур сжимает мой локоть, резко дёргает на себя. — Кристина — моя дочь. И я её заберу!