— Бли-ин... они... вау! — вздыхаю я, со слезами на глазах глядя на малышей.
Они на нас похожи. Я даже не буду врать. На меня и на Льва Жарова, который вроде бы как муж моей сестры. Которая не могла иметь детей и подбила меня помочь с яйцеклетками. И выносить детей тоже. Не сообщив тому самому мужу. Это был хороший план. Который мы, видимо, провалили.
Или нет, учитывая, что передо мной в люльках лежат мои дети.
В груди что-то шевелится, екает. Мои. Дети. У них есть пальцы, глаза, носы, щеки.
— Вау, — повторяю снова, смотрю на Жарова, который должен меня пугать, но не сейчас, когда я любуюсь... — Вау!
Он тоже в шоке, кажется. Смотрит на них так же, как я. Ну хоть что-то у нас с ним общее — восхищение.
— Мальчик и девочка, — зачем-то говорит он.
— Я в курсе, я их родила, — вздыхаю в ответ, и дьявол опять закатывает глаза и даже бьет себя ладонью по лбу.
— Ну, манерам научишься.
— Еще чего!
Он не знает, на кого нарвался. И лучше ему нас отпустить по-хорошему!