– Поедешь? – возмужавший мальчик из моего прошлого протягивает мне руку. – Я не стану уговаривать. Можешь оставаться с этой пьяной скотиной. Полагаю, что он тебя перепродаст и придумает развлечение покруче.
Не знаю, что кошмарнее. Поехать с ним. Или остаться здесь.
– Илья, прекрати, – умоляю мужа.
Ухмыляется пьяно и безумно.
– Ну вали с ним. Ты же хочешь. Все равно приползешь ко мне!
Толкает меня, и я падаю Дёме в руки.
Его запах, его прикосновения. Мне хочется реветь от отчаянья. 
Взгляд синих глаз впивается в душу, и я лечу в пропасть.
– Я забираю то, что купил, – усмехается он, холодно кивает Беркуту и за руку тащит меня к выходу из зала.