Измена. Простить невозможно

Он смотрел на меня — не моргая. Я под этим взглядом начала пятиться. Я отступила на шаг, на два — пока спиной не уперлась в стену детской. Я держала руки на животе, инстинктивно, хотя не понимала еще зачем.
— Ты ее не сдашь, — сказал он наконец. Тихо, ровно, без интонации.
— Хорошо. Не сдам, как скажешь. Я просто…
— Дело не в кроватке, Дашенька.
Он шагнул ко мне.
Один шаг.
— Дело в том, что ты сделала это без меня. Ты мне не позвонила. Ты не спросила. Ты выбрала. Ты решила. Ты купила. Ты собрала. Ты поставила. Без моего разрешения.
Еще шаг.
— А я не разрешал, Дашенька.
Он стоял теперь близко. Я чувствовала запах его одеколона — древесный, темный, привычный. И еще — какой-то новый запах. Запах усталости. Запах долгой дороги. Запах чего-то, чего я раньше в нем не знала.
— Рома, — прошептала я. — Я твоя жена. Я ношу твоего ребенка. Я не понимаю, чем я виновата. Я не понимаю.
— Ты виновата тем, что не понимаешь, — сказал он.
И ударил.
ХЭ для тех кто этого заслуживает