«Привет. Ты мне очень симпатичен. Если хочешь поболтать – вот мой номер. Арина»
Внизу – подпись:
«Гордеев Б.»

Перечитывала раз двадцать, проверяла, нет ли ошибок. Потом, дрожащими руками, сунула конверт в специальный ящик в холле. Никто не видел. Даже Тане не сказала. Она бы умерла со смеху и назвала меня последней романтичной дурочкой. А я и так это знала.

День Всех Влюблённых настал. Я получила кучу открыток. От одногруппников, от какого-то анонима с филфака, даже от старосты, который, кажется, давно ко мне присматривается. Но не от него.
Ни одной смс. Ни одного звонка.
Я пялилась в экран телефона каждые две минуты, пока мы с Таней сидели на парах.

– Дёмина, с тобой всё в порядке? – прищурилась Таня. – Ты на телефон смотришь, как будто от него зависит твоя стипендия. Ждёшь важный звонок?
– Да нет, – махнула я рукой, сунув телефон в карман. – Просто… погоду смотрю. Говорят, к вечеру снег...