Судьба по рецепту

— Кто впустил сюда это недоразумение? — услышав раскатистый рык, я вздрогнула. — Какого чёрта она делает на моей кухне?!
Я замерла. Не могла даже моргнуть — настолько испугалась.
— Лида, — прошипел су-шеф. — Пожалуйста, повернись и объяснись перед Марком Романовичем.
Игра в невидимку не вышла. Обречённо сморщив нос, я прикусила губу и выпалила:
— Извините! Официант сказал, что у гостя аллергия на цитрусовые. Если бы я знала…
Слова застряли в горле. Повернувшись, я увидела перед собой того, с кем провела незабываемую ночь на берегу океана… Отца моей дочери.
— Знаешь, что я ненавижу больше всего? — решив не дослушивать мои оправдания, процедил он. — Оправдания. Собирай манатки и проваливай с моей кухни. Ты уволена!
Он не узнал меня. И от этого стало невыносимо больно…