Мой любимый враг.

— Сколько, — хрипло бросает он. Его голос звучит тише обычного, но от этого вибрирующего шепота по спине бежит ледяной пот. — Сколько раз ты засыпала в моей постели, думая о том, как перережешь мне глотку?
Я сглатываю, стараясь не отводить взгляд. Дышать тяжело. Сердце колотится где-то в горле, ударяясь о его ладонь.
— Отпусти меня, Стефано, — пытаюсь сказать ровно, но голос предательски дрожит.
Он кривит губы в страшной, ломаной усмешке. Склоняется ближе. Так близко, что его горячее дыхание обжигает мои губы. Между нами миллиметры, и это самое больное — чувствовать, как тело по привычке тянется к нему, даже когда он готов меня убить.
— Отпустить? — шипит он. Вторая его рука ложится мне на талию, грубо притягивая к себе, вжимая в свое твердое тело. — Ты пришла в мой дом. Ты ела за моим столом. Ты заставила меня верить тебе… — он осекается, челюсти сжимаются до желваков. — И все это время ты была гребаной крысой.
— Я не…
— Заткнись! — рычит он, и его пальцы на моем горле чуть сжим