Неправильная

Я была просто девчонкой, в одночасье потерявшей все: дом, близких, себя. Малюсенькой песчинкой в злом океане жизни, ото всех зависимой, ни на что не влияющей. Я не чувствовала себя смелой, скорее отчаянной. От слова "отчаяние". И нуждалась в ком-то, на кого смогу опереться, чтобы встать. За него я бы держалась до последнего.

Он был врагом. Наёмником из страны, где война – работа, а женщина – мебель. Он считал меня лишь помехой, нежеланным подарком, о котором легко забыть. И не думал найти ничего по-настоящему стоящего. Тем более до сих пор недоступное принятие. Уж точно не во мне.

Я все делала неправильно. Но, может, в ненормальном мире именно так и получается верный путь? Не к "долго и счастливо", но к дому и переменам.