– Родила что ли? – кивает, вскинув одну бровь. Молчу. – Как будто непохоже… Сколько лет твоему ребенку?

– Не твое дело, – шиплю. На что Степа просто пожимает плечами, идет к столу, берет в руки резюме и демонстративно открывает. А я отвожу глаза… Ну да, в разделе “дети” я указала всю информацию о Маше. – И неужели не прочитал заранее?

– Веришь? Не прочитал, – смотрит то на меня, то в бумаги, – У меня не так много свободного времени. Да и будем откровенны… Интереснее все-таки пообщаться непосредственно с человеком, все спросить… А бумажки… Бумажки – это такое… Куда они денутся.

– А ты философом стал, – замечаю с досадой. Мое сердце бьется как сумасшедшее. Я вижу что Степа беззвучно что-то шепчет одними губами, потом поднимает свои ярко-голубые глаза к потолку, потом замирает… И снова смотрит на меня. Я знаю, что он у меня сейчас спросит…

– А это случаем не мой ребенок?