(Не)желанная пышка для Босса

Я стала женой. Меня на руки подхватывает теперь уже мой муж, пусть и фиктивный. Тело отзывается на него совсем не по-фиктивному. Сердце стучит громко, так и хочется сильнее прижаться к его мощной груди, ощутить на губах новый поцелуй.
Мы с ним подписали договор, что поцелуев на нашей свадьбе будет только два. Один, когда в ЗАГСЕ скажут целоваться, второй запасной, мало ли гости будут напористо орать горько. Удалось обойтись одним.
Однако, когда мы оказываемся в нашем домике молодожёнов, который для нас снял отец, Костя заносит меня в спальню, на кровать, и остаётся со мною. Не уходит.
– Мы договорились, что ты спишь в кухне на диване, – строго сказала я.
Костя взялся за край моей юбки, присаживаясь рядом. Я замерла, рассматривая его горящие глаза.
– Вообще-то, у меня остался ещё один поцелуй, и мы не договаривались, что он будет в губы, – сказал он.
Если не в губы, то куда? В щёку? У нас же фиктивный брак!