Папа Даша любовь

– Какого чёрта ты здесь делаешь?! – гаркнул хозяин жилища.
Мои глаза чуть из орбит не повылазили.
Предо мной будто сам Аполлон предстал. Обнажённый коренастый мужчина ростом в два метра. Огромный, как гора! Полотенце, обёрнутое вокруг тела, дополняло образ древнегреческого Бога.
– Я… спасаю тебя… по крайней мере, считала так… – еле волочила языком, объясняясь.
– Спасаешь?! Даша, ты совсем рехнулась?
– Я знаю, как это выглядит, но…
– Понимаю, я красив и богат… – встрял он, прерывая мои объяснения. – Но можно хотя бы обменяться номерами прежде, чем вламываться в мой пентхаус?
– Ты что, думаешь, что я охотница за деньгами?! – ахнула я, не особенно сдерживая реакцию, распахивая рот, как рыба на суше.
Как унизительно…
– Как ты проникла в мой дом?! – снисходительным тоном поинтересовался мужчина.
Проникла?! Да как он смеет?! Кто он вообще такой?! Сколько нужно иметь денег, чтобы считать, что девушки будут идти на такое?!