— Вадюша, прекрати! Да, вот так! Еще! — стонет из моей спальни незнакомый женский голос.

Я замираю в коридоре. В руках чемоданчик с моими ножами, за которыми я собственно и приехала. В ушах ее стон и мой плейлист на фоне. Захожу. Картина маслом: муж и "силиконовая" кукла на нашем семейном ложе.

— Извините, что прерываю, — говорю я тихо. — Вадюша, твоей подружке пора прогуляться и немного освежиться.

Муж говорит что-то про "Мила, ты все не так поняла!".
Его кукла визжит, цепляясь за мои руки, пока я тащу ее за волосы на прогулку, но я не слушаю. Я действую.

Через пару минут она сидит в сугробе, а он, в одних трусах, пытается вытащить ее оттуда. Я закрываю дверь. Звоню юристу. А потом смотрю на приглашение в элитный ресторан.
Пора узнать, милый, каково это — когда твоя "толстуха-жена" становится твоей самой большой проблемой.