После развода. Мне нужна только ты

— Давай без истерики, — сухо бросает муж.
— Я ещё ничего не сказала.
— Вот именно. Стоишь и смотришь так, будто я кого-то убил.
— Как давно? — спрашиваю я.
Артём раздраженно цокает.
— Это сейчас важно?
— Да.
Он поднимает с пола рубашку. Тщательно стряхивает её, словно именно пыль на ткани требует внимания.
— Несколько месяцев.
Я смотрю на кровать. На смятую простыню. На нашу свадебную фотографию на комоде, повёрнутую к стене.
— Сколько?
Он выдыхает.
— Четыре месяца. Может, пять.
— Всё это время ты приходил домой, — с отчаянием выдыхаю я.
— Я здесь живу.
— Ты спал со мной. И параллельно был с ней.
— Давай не будем перечислять очевидное.
— Почему? — спрашиваю я.
Артём наконец поднимает глаза.
— Потому что у нас давно ничего не происходит. Ты сама это знаешь.
Застав мужа с другой, ухожу от него и скрываю беременность. Но судьба сводит нас снова: в поезде у меня начинаются преждевременные роды, а Артём оказывается единственным врачом среди пассажиров.