После развода. Я тебя (не) забуду

Мой муж, Федя, улетел в командировку. Мне звонит соседка по квартире, которую мы собираемся сдавать. Говорит, что мы ее затопили.
Еду туда. Вставляю ключ в замок и открываю дверь...
В коридоре нашей квартиры появляется молодая девушка, лет двадцати. В коротком шелковом халатике. Под тонкой тканью виднеются очертания небольшой беременного животика.
Как неудобно-то!
— Вы простите за вторжение! Вы только не волнуйтесь, ради бога! Я – хозяйка. Меня Ульяна зовут. Муж не предупредил, что сюда уже кто-то въехал... – тараторю и неловко оправдываюсь.
Мой взгляд цепляются за пиджак, брошенный на банкетку.
Бриони. С инициалами, вышитыми на внутренней бирке: «F.B.».
Как у моего мужа.
И рядом ключи от его машины. Совершенно точно его.
Федя? Здесь? Он же должен в эту самую минуту лететь в Питер!
Внутри начинает зреть ужасная догадка, которую я отчаянно гоню прочь.
Но из комнаты выходит муж – и весь мой мир в одночасье рушится.

ХЭ ❤️