— Максим, ну ты даёшь. Четыре месяца уже, серьёзно?
Я замерла с чашкой на полпути ко рту.
Максим — имя моего мужа. И голос, произнёсший его, я узнала сразу. Илья. Коллега.
— Не смешно, Илья, — ответил второй голос. Спокойный, чуть усталый, бархатный. Голос Максима. — Я не планировал. Просто… так вышло.
— «Так вышло», — повторил Илья и растянул слова. — Ага. И что теперь?
Пауза. Шорох — как будто он поставил чашку. Максим, скорее всего, пил свой американо без сахара. Эта мелочь ударила особенно мерзко: слишком знакомое, слишком домашнее.
— Не знаю, — сказал он тише. — Юля… она другая. Понимаешь? С ней легко. Никаких вопросов. Никаких претензий. Никакого напряжения.
Имя — короткое, чужое — будто царапнуло изнутри. Юля.