— Это правда? — голос дрожит, но я заставляю себя говорить громко, чётко. Бросаю телефон на стол. Фото — крупным планом, не скрыть.
— Ты о чём? — спрашивает ровным тоном, будто действительно не понимает.
— О твоей невесте! О Вике! Ты думаешь, я не узнаю тебя на фото?
— Да, это правда, — произносит спокойно. — Я собираюсь развестись с тобой.
Слова бьют, как пощёчины. Одна за другой. Я чувствую, как внутри что‑то трескается, рассыпается на осколки.
— Но… почему? — шепчу, и голос ломается. — Что я сделала не так? Я старалась… Я всегда старалась быть хорошей женой, матерью…
Он усмехается. Усмешка горькая, безжалостная.
— Ты? — делает паузу, словно обдумывает ответ. — Ты ничего не сделала. Именно в этом проблема. Ты стала скучной. Предсказуемой. Ты — тень той девушки, в которую я влюбился.
Я отступаю на шаг, будто от удара. В голове — хаос, мысли путаются. Мой мир рушится на части.....