Предатель.Чужая вина.

– Так и будешь стоять? – произносит он ровным, почти скучающим тоном. – Можешь всё-таки оставить нас? Как видишь, мы заняты.
Его слова обжигают сильнее, чем любая пощёчина. Я не понимаю, как мои ноги двигаются, как руки сжимаются в кулаки, как я бросаюсь на него, крича что-то бессвязное, ударяя его в грудь, в плечи, пытаясь причинить хоть малую толику той боли, что разрывает меня изнутри.
– Как же ты надоела, – бросает он, поднимаясь с кровати. – Я хотел разойтись с тобой по-хорошему, Алена. Неужели так сложно было понять намек?
– Намёк? — хрипло выдавливаю я, чувствуя, как слёзы обжигают щеки.
– Ты называешь то, что ты сделал, намёком? После всех оскорблений, манипуляций? Ты обвинил меня в болезни, которой у меня нет! Ты заставил меня поверить, что я заразила тебя!
– А ты поверила, – усмехается он. – Это многое говорит о тебе, дорогая. Может совесть не чиста?