– Шилов Андрей Валерьевич? – спрашиваю пискляво, и этот нелепый звук сдаёт меня с потрохами.
– Допустим.
– Я пришла с проверкой, – вкладывая в голос побольше задора, распахиваю пальто, как заправский извращенец, – из департамента хорошего настроения! Вы обвиняетесь в излишней хмурости, и я должна вас за это задержать! – выдаю заготовленные фразы, параллельно вытаскивая из кармана меховые наручники. Потряхиваю ими в воздухе, ожидая, что мужчина хоть улыбнётся, но после оглушительного эха, пронёсшегося по подъезду, наступает гнетущая тишина.
Пауза затягивается. Долгая. Неприятная.
Неодобрительным взглядом майор скользит снизу-вверх, останавливаясь на мясистых бёдрах, затем поднимается к груди. В этот момент третья пуговица на рубашке не выдерживает напряжение и выстреливает прямо в каменный пресс. Ткань отгибается, открывая вид на кружевной, прозрачный лифчик.
– Это что, шутка?