Пышка для горячих армян

— Оля, ты чё такая дерзкая? — его голос звучит лениво, с лёгкой насмешкой, а пальцы уже касаются моего подбородка, заставляя смотреть в глаза.

— А ты чё такой наглый? — отвечаю я, хотя внутри всё дрожит, будто в груди поселился целый рой бабочек, сходящих с ума от его близости.

Я продаю мороженое в парке и привыкла, что меня не замечают. Забитая мамой и бывшим парнем, который годами твердил, что я никому не нужна. А потом в мою жизнь ворвались они. Двое. Армяне. Красивые, накачанные, опасные. Они приходят каждый день, покупают мороженое, улыбаются и говорят, что я — их.
Сначала я отшиваю их. Потом — привыкаю. А потом уже не могу представить день без их голосов, без их рук, без их жарких взглядов, от которых плавится даже самое холодное мороженое.