Развод и в отпуск.

- Алиса, уезжай, - цедит сквозь зубы мужчина, которого еще месяц назад я считала своим мужем.
И мои ногти только глубже впиваются в ладони.
- У меня скоро свадьба. Ты будешь только мешать – бросает в меня, словно камни.
- Свадьба? - ухмыляюсь, но слово режет, как осколок стекла. - Даже судебное решение еще не вышло…
- Это не твое дело, - выплевывает он. - Ты здесь лишняя.
Я делаю шаг вперед. Один. Медленный. Чувствую, как кровь стучит в висках.
- Забыла тебя спросить, где мне быть, - отвечаю ядовито. - И где мне отдыхать.
Наклоняюсь ближе - так, что вижу, свое отражение в его зрачках.
- Свадьба, говоришь? - усмехаюсь, и улыбка выходит хищной, острой. - Ну посмотрим, Мартынов.
Выпрямляюсь. Разворачиваюсь. Каблуки отбивают дробь по дереву. Останавливаюсь всего лишь на мгновенье, оборачиваюсь и подмигиваю недомуженьку:
- Веселье только начинается...