— Куда бежишь, крошка? На аборт?!
Передо мной вырастает высокий мужчина в дорогом костюме, резко хватает за руку. Очень красивый, породистый, опасный. Позади еще какие-то люди в темных костюмах, будто охранники президента.
— Вам какое дело? Уйдите с дороги! Я вас не знаю!
Мои глаза наполняются слезами.
Я не хочу это делать! Но не могу по-другому.
Знакомые меня засмеют. Я забеременела и не знаю даже от кого!
— То есть ты ничего не помнишь?
Он прав! Я не помню ту ночь. Вообще.
В глазах незнакомца что-то меняется, когда он видит мои слёзы.
— Операции не будет!
— Что?!
— Забираем её! — властно командует он, поднимая меня на руки, и несет к дорогой, роскошной иномарке.
— Кто вы? Пустите!
— Я — отец твоего ребенка. Теперь ты принадлежишь мне. И ты родишь мне сына!