Тяжело сглотнув едкую слюну, заправила выбившуюся прядь волос за ухо и, держа высоко подбородок, прошла в ванную. Открыла кран. Набрав полные ладони прохладой воды, окунула лицо. Хотелось залезть в ледяную ванну полностью. Занырнуть с головой. Чтобы от холода немела кожа, ломило кости.
Опираясь на края раковины, посмотрела в зеркало. Мокрые ресницы слиплись. Капли стекали по коже, срываясь с кончика носа и подбородка, падали вместо слез. Она не плачет. Уже нет. В этом нет толка. Только головная боль и распухшее лицо, а если войдешь во вкус, еще и икота. Если бы она плакала каждый раз, когда Саша решал, что он устал, или что он хочет "просто жить, а не все это", то уже бы, наверное, сдалась. Строила карьеру, или родила уже троих детей от другого мужчины. А Саша? Он бы либо сидел, либо умирал от цирроза. Зато жизнь бы играла красками, чувства бы были живыми...с его ненаглядной Катей. Но она его любила. Поэтому боролась. И за его любовь. И за его жизнь и будущее.