Любовь бывает разной. У кого-то безумной, точно бурная река, водопад, омут. У кого-то больше напоминает водную гладь, которая лишь изредка рябит под дуновением ветра. Она всегда начинается со слова «счастье», с полёта, с мечты. Может витиевато закручивать в узелки либо плести плотную паутину, а может свободно развеваться под порывом воздуха, не поддаваясь даже мощным стихиям. А иногда любви приходит конец. Она не становится тоньше и тоньше, не имеет полумер, а просто исчезает раз и навсегда. У кого-то на смену любви приходит уважение, трепет от былых чувств, ласкающие душу воспоминания. А кто-то предпочитает забыть о ней как о несуществующей небылице.
Лора в своей любви плыла, закрыв глаза. Доверяя, наслаждаясь этим доверием, получая удовольствия только лишь от возможности быть настолько уверенной в чувствах. Чужих и своих. Но вскоре не смогла точно сказать, когда и что именно пошло не так. Почему это доверие вдруг исчезло или нет… оно только поблекло, стало прозрачным и ещё есть возможность удержаться на плаву. Только для этого нужно вспомнить. Вспомнить, кто она и кого любила.