− А че эта зубрилка здесь делает? – буравит меня взглядом мажор, щуря серые глаза. – Эй, рыжая, тебе место в библиотеке, иди, грызи гранит науки.
− Тебя не спросила, − огрызаюсь на Громова и иду мимо.
Сегодня мой друг участвует в мотогонках, пришла поддержать его. Но мимо этой мажорской шайки никак не пройти спокойно, обязательно заденут. Громов их главарь, наглый и циничный мажор. Хватает меня за руку, крепко сжимая запястье.
− Храбрая? Еще слово и я откушу твой дерзкий язычок, − рычит, выделываясь перед друзьями. Терпеть не могу хамства. Да и за словом в карман не полезу. – Пошла вон с трека.
− Не тебе решать, ты здесь не хозяин, − шиплю в ответ, толкая Громова. – Ни разу гонки за год не выиграл, а строишь из себя…
− Ты, коза мелкая! – скалится наглец. – Спорим? Я сегодня выиграю, и тогда ты будешь исполнять все мои желания, неделю. Трусишь? Чего тебе бояться, я же лузер в гонках.
Молчу. Но его слова толкают меня на спор. Так уделать хочется этого наглого мажора.
− По рукам!