— Ксения Игоревна, вы хоть понимаете, чем это чревато нам всем? — шипит на меня директор элитной гимназии, где учится сын. — Руки распускать! Да еще на кого! Вы знаете, кто родители этого мальчика?
— Не имела чести познакомиться, — еле сдерживаюсь, чтобы не нарычать.
Как мой ребенок пришел с фингалом, всем было плевать. А стоило ему ответить, зашевелились.
— Вот сейчас и познакомитесь. И полетят головы. Сперва ваша, а потом моя.
По тону директора понимаю, что ситуация нешуточная, но я готова биться до последнего. Я мать, и обижать своих детей не дам никому, будь там хоть Жан Клод Ван-Дамм, хоть китайский ниндзя.
— Ну, за свою голову я еще поборюсь.
Но дверь открывается, и входит он…
Человек, лишившийся записи к врачу из-за моей младшей. Нового костюма из-за средней. А теперь мой старший поколотил его сына. Боже, да как выбраться одной из этого круга неудач?
— Вы опять? — вскидывается мужчина. — Да сколько у вас детей?
— Трое. Да, все мои.