Бывшие. Прости...

Алина поправляет фату. Мой жених целует её в щёку на ступенях ЗАГСа. Хочется прямо сейчас провалиться сквозь землю от стыда, обиды и боли. Размахиваюсь букетом невесты из белых роз и швыряю через плечо. Прямо в толпу чужих гостей. Букет летит, рассыпая лепестки, и падает к ногам какого-то мужчины в дорогом костюме.
— Кто из вас следующий претендент на моё место? Примеряйте роль роганоски заранее! — кричу и громко, истерично смеюсь на всю площадь. — Спасибо Дима за столь почётное звание! Надеюсь семейного счастья тебе не видать!
Наши гости ахают. Чужие замирают. Алина бледнеет. Дмитрий, наконец оборачивается. Лицо бледное, глаза виноватые.
— Таня… — начинает он.
— Не смей произносить моё имя, — отрезаю с ненавистью. — Ты его опозорил. Как и себя. И свою новую жену. Надеюсь, ты счастлив тем, что натворил? А она пусть помнит — кольцо на её пальце размером с мой несостоявшийся брак и нарушенного тобой обещания.