Дочь против моего счастья

— Я ухожу, Марина.
Где-то капнуло масло на конфорку — коротко зашипело и стихло. Я стояла с синей тарелкой, всё ещё тёплой от посудомойки, смотрела на мужа, и первое, что пришло в голову, было не горе, не страх, а тупое, бытовое недоумение: куда уходит? на ночь глядя? в магазин уже всё закрыто.
— Куда?
— Совсем ухожу. — Он наконец перешагнул порог кухни, выдвинул табурет, но не сел, а взялся за его спинку обеими руками, как за трибуну, и держался так крепко, что дерево скрипнуло. — У меня другая женщина. Давно уже. Я не хотел вот так, но... дальше нельзя. Я так больше не могу. Притворяться не могу.