Другая семья моего мужа

Он садится перед ней на корточки, прямо на мокрый асфальт, в брюках за сорок тысяч, и застёгивает ей молнию до подбородка. Поправляет шапку. Она тянет к нему руку — на тонком запястье блестит серебро.
Он смеётся.
Набираю его номер. Вижу через лобовое стекло, как Марк достаёт телефон, смотрит на экран, выпрямляется.
— Да, Арин.
— Как бетон?
— Стоит. Ругаюсь с прорабом.
— Ты обедал?
— Некогда. Тут такое творится, Арин, мама не горюй.
— Верю.
— А ты в офисе?
— В офисе.
Девочка дёргает его за полу пальто. Тонкий голос, я слышу его и в трубке, и через стекло, с крошечным опозданием.
— Папа, а мы на горку?
Марк прикрывает микрофон ладонью. Отворачивается. Потом снова в трубку:
— Тут рабочие. С детьми приехали, выходной. Шумно. Арин, я перезвоню?
— Не надо. Работай.
— Люблю тебя.
— И я.
Сбрасываю первой.