Книги в жанре «Романы о неверности» по тегу «izmena-i-predatelstvo»

Достаю из кармана Димочкиного пиджака смятую бумажку – проверяю карманы перед стиркой уже машинально. Обычно там мелочь, жвачка или деловые визитки. Но сегодня в руках у меня чек из ювелирного магазина "Бриллиант". Дата – прошлый четверг.
***
Телефон Димы лежит на кухонном столе. Он забыл его здесь, когда пошел в душ. Я смотрю на этот телефон и чувствую, как учащается пульс. Никогда в жизни я не проверяла его сообщения. Доверие – основа нашего брака. Так я всегда считала.
Но сейчас пальцы сами тянутся к телефону. Я беру его, и экран загорается.
Открываю переписку, и земля уходит из-под ног.
"Спасибо за вчерашний вечер, любимый. Браслет просто восхитителен! 💎❤️"

Я не дышу. Стаканчик дрожит в руке, чай плещется через край, обжигает пальцы. Семь лет я гладила его рубашки, ждала с работы, убеждала себя, что всё наладится, стоит только потерпеть.
И оно видимо наладилось… Только не у меня…
Он дарит другой женщине розы, целует ее, а я перехожу дорогу, не глядя по сторонам. Иду прямо к его машине. Дверца ещё открыта, девушка уже садится внутрь, он обходит капот.
Я подхожу сзади.
— Илья.
Он оборачивается, видит меня, и улыбка на его лице гаснет.
Я не говорю больше ни слова. Просто поднимаю стаканчик и выплёскиваю остатки чая ему в лицо. Горячий. С имбирём. С мёдом. С моей болью, которую я носила в себе месяцами.
— С Новым годом, любимый, — говорю я тихо. Голос не дрожит. Совсем.
И ухожу. Быстро. Только не домой. Я почти бегу сквозь мокрый снег, к единственному человеку, который успокоит, которому доверяю безоговорочно — к Глебу.

— У меня есть другая, — говорит муж. — Мы с Олечкой вместе полгода, и у нас все серьезно. А ты… тебя я вообще никогда не любил.
— Это шутка? — выдыхаю я. — Ром, это совсем не смешно.
В этот момент в кухню заходит наш сын Артем.
— Мам, это не шутка. Папа с Олей круто смотрятся. Она блогерша прикольная, а ты скучная. Не ной, мам, нормально все будет, — добавляет мой же родной сын.
— Кстати, квартира моя. Ипотека оформлена на меня. Сын остается со мной.
— Что… что ты говоришь?
— Я говорю, что тебе нужно съехать. У тебя есть неделя, чтобы собрать вещи и найти, где будешь жить. Мне, честно, все равно куда ты пойдешь. Но здесь ты больше не живешь.
***
Моя прежняя жизнь полностью разрушена. Вдобавок я узнаю, что беременна. Но этот негодяй не должен узнать о дочери. Он больше не участвует в нашей жизни!

— Хорошо. Ты хочешь правды? Ты сама все довела до этого.
— Я? — я слышу, как мой голос ломается.
— Да, ты! Ты как картинка из журнала, в которую нельзя вдохнуть жизнь! А она… она другая. Она — не ты.
Каждое слово, будто нож, врезается в кожу, в мышцы, в кости. Я чувствую, как внутри что‑то умирает.
— Мы разводимся, — говорю я, и сама удивляюсь, как ровно звучат слова.
— Ошибаешься. — Он усмехается. — Ты ничего не получишь.
— Убирайся, — шепчу я.
— С удовольствием. Но учти — война будет грязной. И ты проиграешь.
***
Значит, тебе мало того, что ты сделал со мной, с нашей семьей? Теперь ты хочешь войны, любимый? Но хватит ли у тебя сил победить в ней!?

Виктор запускает первый фейерверк, и небо взрывается золотыми искрами.
Все ахают, смеются, хлопают в ладоши.
Следующий фейерверк – серебряный. Потом красный. Потом зелёный.
– Ой! – кричу я. – Я бенгальские свечи забыла! Сейчас сбегаю! Заодно ещё одну зажигалку принесу.
Я бегу к дому, распахиваю дверь, хватаю упаковку с бенгальскими огнями со стола. Потом вспоминаю про зажигалку – где же она?
Оглядываюсь, вижу куртку мужа, висящую на вешалке. Точно, у него в кармане должна быть.
Я запускаю руку в правый карман – пусто. В левый – что-то есть.
Достаю.
Это не зажигалка.
Это маленькая квадратная коробочка.
Я переворачиваю её, читаю название, и мир вокруг замирает.

— Дим, я беременна.
— Знаешь, Ольга, мне не нужны дополнительные проблемы — начинает он медленно. — Это обуза и прицеп, понимаешь?
— Что? Ты называешь нашего ребенка обузой?
Муж, еще не бывший, ухмыляется и продолжает:
— Главное, Ольга, в том, что мне это не нужно. Понимаешь?
— Тебе… не нужно? Наш ребёнок? У тебя есть кто-то, да?
— Есть. Помоложе тебя. Ей двадцать пять. Она современная и лёгкая, а ты отсталая и тяжелая!
***
После 15 лет брака он предложил мне сделку: деньги в обмен на нашего ребёнка, которого назвал «обузой» и «набором клеток» Чтобы спасти ребёнка, я пошла на обман, за которым последовала свобода и новая жизнь…

Я сижу за праздничным столом и в моих глазах мелькают огни.
- Ну что может расскажешь чертову правду? Надоело уже – цежу, сквозь зубы.
Все гости смотрят на меня недоумевая.
Муж молчит, эта девка тоже.
Я выдыхаю.
- ну что «бейби» – впиваюсь взглядом в любовницу мужа - расскажи, как ты избавилась от ребенка моего мужа…

— Мне нужно поговорить с тобой.
Что-то в моём голосе заставило его замереть. Он присмотрелся внимательнее, и я увидела, как мелькнула тревога в его глазах.
— О чём?
— О Маше, пропавших со счета четырёхстах двадцати тысячах рублей и бабушкином рояле.
— Ты лазила в моём ноутбуке?
Вот так. Не "извини" или "я могу объяснить". "Ты лазила".
— Он был открыт, я искала номер нотного магазина. Нашла переписку.
— Понятно… Ну что ж. Тогда давай поговорим по-взрослому.
И он заговорил. Спокойно, деловито, будто обсуждал условия контракта, а не крах двенадцатилетнего брака.

- У меня другая женщина, которую я полюбил, с которой понял, что такое любовь. И этот Новый год встречу с ней, ведь, как там говорят, с кем Новый год встретишь, с тем его и проведешь, а я не хочу прожить еще один год без нее, - спокойно, без сожаления, выдает муж.
- А меня, получается, двадцать три года не любил, да? Целых двадцать три года тебе понадобилось, чтобы это понять? - не могу скрыть злой иронии в голосе, потому что боль разрывает изнутри.
- Скажи спасибо, что я вообще тебе об этом сказал. Будь благодарна за это, Тань.
- Благодарна? Ты серьезно? - спрашиваю у него, схватившись руками за голову. - Кто она? Чем она лучше меня?
- А тебе мало того, что она просто лучше, чем ты?

За несколько часов до Нового года муж сказал, что никогда меня не любил, что он встретил свою любовь. Он разрушил меня, семью, мы развелись. Но прошел год. Наступил новый канун Нового года, и мир снова перевернулся, и снова из-за него.

— Лера? — Голос Юры удивлённый. — Ты ещё не спишь? Что случилось?
Он заходит в прихожую, останавливается.
— Что... — Пауза. Долгая. — Лер, что это за сумки?
Он идёт на кухню. Появляется в дверном проёме. Смотрит на меня.
На моё лицо. На стол. На телефон.
— Лера, что происходит? — В его голосе тревога. — Почему ты не спишь? Почему мои вещи... — Он не договаривает.
Я молча беру телефон. Нажимаю воспроизведение.
— Лера, дай мне объяснить...
— Объясняй, — говорю я жёстко. — Объясни, кто она. Объясни, почему я должна верить хоть одному твоему слову после этого.
Юра молчит секунду. Две. Три.
Потом садится на стул напротив меня. Кладёт руки на стол. Смотрит мне в глаза.
И начинает говорить.
***
Я ждала извинений. Оправданий. Чего угодно…
Но его слова изменили мой мир навсегда!