Смотрю на Арину через стол и не могу сдержать улыбку. Её каштановые волосы собраны в небрежный пучок, из которого выбиваются непослушные пряди. Одна такая прядь прилипла к уголку её губ, и я машинально тянусь убрать её, заправляя за ухо. Арина на мгновение замолкает, благодарно улыбается и продолжает свой увлеченный рассказ.
Она тянется к сумке, стоящей рядом со стулом, и достаёт аккуратную папку. Наблюдаю за её движениями: плавными, уверенными — движениями человека, влюбленного в своё дело...
Моя жена. Одна из двух женщин, которых я люблю.
Эта мысль приходит и уходит, как давно знакомый гость. Я научился не задерживаться на ней, не позволять ей отравлять моменты искреннего счастья…