За годы работы на скорой я думала, что меня уже ничем не удивить. Но явно недооценивала собственного мужа.
Прибыв на очередной вызов, я обнаружила под кроватью... голого Вадима. В чужой спальне. С шишкой на лбу и любовницей в полупрозрачном халате.
— Значит так, герой-любовник, сердце у тебя здоровое, просто переволновался во время плотских утех. Пустяки, это быстро проходит, — протянула я ему листок с диагнозом. — Вот, ознакомься.
— Хреновый муж в стадии обострения? — он округлил глаза. — Это ещё что за бред?
— Не бред, а клиническая картина. Но не переживай, жить будешь.
Впрочем, нашему браку я уже выписала смертельный диагноз. Без права на реанимацию. Этого кобеля я не прощу.