– Жалко, что твоя клуша завтра прилетает, – произнесла девушка с обиженной ноткой. – Нарушит нашу с тобой идиллию.
Сердце больно кольнуло. "Клуша". Это она обо мне. Я – его жена, женщина, с которой он прожил пять лет, и теперь я – клуша.
– Забей, – лениво ответил Игнат. – Как прилетит, так и улетит. Она вечно пропадает в своих командировках. Так что скучать нам придётся недолго.
Я перестала дышать.
Слова били, как пощёчины. Каждое – в сердце. Все это говорил любимый человек… мой муж.
– Обещаешь? – продолжила она, голос стал тише, мягче. – А то я ведь тоскую по тебе. Мне с тобой так хорошо, Игнат...
– Верь мне, – ответил он. – Уже через несколько дней мы с тобой обязательно повторим.
Я сделала шаг вперёд. И сама не узнала свой голос, когда заговорила. Он звучал ровно, холодно, без истерики.
– Не побрезговала лечь под чужого мужа, – спросила я, глядя прямо на неё, завернутую в мой халат. – Так ещё и мой халат износить решила?