— Хотела сбежать, дурочка? — вкрадчиво произносит мужчина, наклоняясь и обдавая меня флером дорогого парфюма. — Правильно. Не открывай глаза, а то мне придется тебя убить. 
От его голоса озноб страха пробирает до костей. В груди печет от сумасшедшего бега и страха. Кажется, я забыла, как дышать. По вискам и спине медленно стекают струйки пота. Господи, главное, чтобы не пытали. Главное, чтобы не узнали, что я журналистка. 
Он прижимает меня к стене, сдавливая холодными пальцами мою шею, прижимая все сильнее к шершавому кирпичу.
— Тебе придется ответить, за то, что ты испортила моим гостям вечер, — жестко говорит он, и у меня буквально подкашиваются ноги.