— Майя, милая, не «Артем», — он медленно обошел меня, холодным пальцем провел по линии плеча. — Для тебя отныне есть только «господин Игнатьев». Поняла?

— Я разобью тебе лицо, — выдохнула я, сжимая кулаки.

Он усмехнулся, и в его глазах не было ни капли веселья.

— Попробуй. Но помни: каждый твой взгляд ненависти, каждое неповиновение — плюсуется к твоему долгу. Ты будешь моей служанкой, моей шутой, моей игрушкой. Пока не оплатишь каждый скол на кузове моего «Астон Мартина».

Я думала, это будет худшим, что может со мной случиться. Я еще не знала, что его друзья — настоящие монстры в масках аристократов. И что тот, кого я ненавижу больше всех, окажется единственным, кто протянет руку, когда меня будут запирать в темноте.