После предательства. Уже не твоя

Иду по коридору. Каблуки на ковролине не стучат — ворс глотает каждый шаг. Тихо. Я иду к мужу. Сейчас он поднимет голову от бумаг, увидит меня в дверях, в этом платье, и улыбнётся. И мы поедем вместе.
Останавливаюсь у перегородки.
И вижу.
Соня.
Моя Соня. Моя модель. Двадцать один год, Екатеринбург, полтора года в агентстве. Я сама её нашла.
Она сидит на его столе. Босиком. Туфли на полу — аккуратно, рядышком, как будто не торопилась.
Рядом — он. Тёмно-синий костюм. Тот самый. Двадцать минут назад он стоял в этом костюме в дверях нашей ванной и говорил мне «ты будешь ослепительна».
Это точно он? Я не хочу верить. Может быть, это не он. Может быть, у кого-то ещё есть ключ от кабинета, и тёмно-синий костюм, и эти плечи, и этот затылок, который я узнаю из тысячи.
Это он.
Она обнимает его ногами. Его руки — в её волосах. Светлые, длинные, рассыпанные по его рукаву. Его губы — где-то ниже. На шее. На ключице. Ещё ниже.
Противно.