— Сын, скажи, как звали твою девушку. Ту, четыре с лишним года назад. Ты представлял её нам с отцом как невесту.
— Лена.
Даже на расстояние ощущаю, как его голос дрожит.
— Ты знаешь, что она одна растит твою дочь?
Антон отвечает чуть слышно:
— Не мою…
Чувствую, как сжимается сердце. Заикаюсь, с трудом продавливая сквозь горло:
— Ка…как не твою? А чью?
Ответа нет. Но он уже и не нужен.
Наблюдаю из беседки за мужем. Макар оглядывается, словно вор. Отводит Лену с ребёнком в сторону от гостей. Девочка, в платье принцессы, с криком:
— Папа!
Протягивает к нему руки…