Развод. Я не прощу

— Хватит истерик. Беременность — не болезнь, — спокойно говорит муж сквозь звон бокалов и музыку.
Я сижу на полу ванной. Подо мной медленно расползается лужа крови. И она всё больше.
— Дима, я теряю ребёнка. Мне страшно.
— Опять ты всё выдумываешь и ищешь внимания. Прими нурофен и ляг. Я не могу сорваться, у Леры юбилей.
Он вешает трубку. Я не помню, как закрыла глаза...
Незнакомец человек держит меня за руку и врёт, что всё обойдётся. А муж в эту ночь поднимает тост за женщину, ради которой оставил нас умирать...