Он подошёл. Ближе. Настолько, что моя спина уткнулась в стену. Глянул на меня сверху вниз, прижал ладонью.
Его рука была горячей, сильной. Пальцы легко обхватили мою талию, и я почувствовала, какая я хрупкая рядом с ним. Он возвышался надо мной, заполняя собой всё пространство, весь мир. Запах его кожи — мужской, немного терпкий от виски, который он пил вечером, смешанный с чем-то, первобытным — кружил голову лучше любого наркотика.
— Ты знаешь, кто я тебе?
— Знаю, — прошептала я.
Но знала ли? В этот момент он был не свёкром, не отцом моего мужа. Он был мужчиной, который смотрел на меня так, как будто видел насквозь, как будто знал каждую мою мысль, каждое желание. Он был опасностью, которой я жаждала.
— И всё равно пришла полураздетая на мой этаж?