Книги по тегу «его_тайная_семья_литмоб»: ""

— Я хочу усыновить ребёнка, — говорю за ужином.
— Что ты сказала? — переспрашивает Игорь.
— Ты слышал, — говорю твёрдо. — Я хочу усыновить ребёнка.
— Нет! — отрезает муж.
Четыре года назад мы похоронили нашего сына. Ему было шесть, его унесла лейкемия. Других детей иметь я не могу, но мой муж категорически против усыновления.
— Мне не нужен чужой ребенок, — заявил он.
И очень скоро я узнала почему. Действительно, зачем воспитывать чужого, если у него есть свой крепкий и здоровый мальчик.
Ему тоже шесть. Я вижу, как мальчуган, до боли похожий на моего сына, задувает свечи на торте, а мой муж стоит рядом и обнимает за талию миловидную блондинку.
Передо мной идеальная, счастливая семья. Его вторая семья!
— Папочка, спасибо! — обнимает малыш Игоря за шею, а я захлебываюсь от понимания, что четыре года назад, когда я одна билась за жизнь нашего сына, этому мальчику уже было два года…

— Агата, — сдавленно просипел он, — что ты здесь делаешь?
— Да вот, пришла на семейное торжество, на которое ты так категорически не собирался ехать. Хотела сюрприз сделать. А оказалось тут припрятан сюрприз для меня самой.
В этот момент пацан со соскочил с колен свекра и с воплем:
— Папа приехал! — бросился к моему мужу.
Слава смотрел на меня, как будто хотел что-то сказать и не мог.
— Что стоишь, как истукан? Обними сынишку, видишь как он соскучился, — поравнявшись с мужем, я тихо, почти беззвучно, произнесла горькое: — ненавижу.
Славка отшатнулся как будто я его ударила:
— Агата!
— Всего хорошего.

— Гриша… Что она здесь делает? Кто это? – сиплю, узнавая в спутнице мужа ту самую Алину – мою пациентку…

– Упс… – язвительно протягивает она. На ее коленях ерзает пятилетний Марк — точная копия моего мужа.

— Лара, только давай без сцен, умоляю, — Гриша цинично кривит губы и невозмутимо отпивает вино из хрустального бокала. — Не позорься при гостях. Ты же умная женщина, должна была давно догадаться. Познакомься, это Алина и мой сын, Марк. Я устал их скрывать…

Земля уходит из-под ног. Я в ужасе перевожу взгляд на свекровь — женщину, называвшую меня дочерью тринадцать лет.

— Нино Шалвовна… Вы знали? — шепчу, а по моим щекам текут горячие слезы. — Вахтанг Георгиевич?!

Свекор поджимает губы, а свекровь смотрит на меня холодно, без капли прежнего тепла:

— Семье нужен продолжатель рода, Лариса. Ты за тринадцать лет так и не смогла его родить. Гриша мужчина, ему нужен наследник, а не жена-пустоцвет. Смирись и уходи, не отсвечивай. Гриша выплатит тебе отступные.

Протягиваю руку к двери и... замираю услышав, приглушенный Ленкин смешок.
— Тише ты... — следом раздается мужской нетерпеливый шепот.
От его узнавания меня пробирает болезненным спазмом в животе.
Мой муж.
— Услышат же... — жадно выдыхает Игорь.
— Ну и пусть слышат, — низким, грудным голосом отвечает моя сестра. — Как долго еще ты будешь прятать нас?
— Зая, не начинай!
— Я уже начала, милый, — в ласковом голосе сестры я слышу нотки обиды. — Значит, мои дети недостаточно хороши, чтобы ты открыто признал свое отцовство?
Мои пальцы так и не касаются двери. Дыхание останавливается, словно меня с размаха ударили под дых.