В объятьях криминала

— Вера. Уходи, — повторяет он, уже настойчивее, и в мутных глазах проступает паника. — Не трогай меня. Уезжай.
— Скорую вызвать не судьба была? — спрашиваю я, хотя вопрос глупый: человек в его состоянии до телефона едва дополз бы.
Он не отвечает. Теряет сознание снова, и я остаюсь одна на обочине с раненым бывшим, о нём пятнадцать минут назад даже не вспоминала.
Голова работает быстро, отдельно от чувств. «Скорая» сюда будет ехать минимум двадцать минут, а по такой ране столько времени у него нет. Полиция, вопросы, документы — а если он из мира, о нём я почти забыла и не хотела помнить, звонок в скорую способен стать для него приговором похуже ножа. Не знаю точно, чем он занимается спустя тринадцать лет, но чужая кровь на моих руках красноречивее любых слухов.