Вожатый

— Ты думаешь, он Ревизор?
— А кто ещё? Больше некому. Все остальные свои.
Перевожу взгляд с сына на обтянутую чёрной футболкой жилистую спину. Данка её уже минут пятнадцать глазами облизывает.
— Да ну, непохож он на пай-мальчика, которого по указке сюда привели.
Непохож. Но и на нормального вожатого тоже.
— А Хлестакову как будто кто-то свыше нашептал всех обдурить.
— Крыса не он, я тебе зуб даю.
— Чей?
— Марика. Молочный. Как раз шатается…
Выпавший зуб моего сына был меньшей проблемой из всех, что на нас свалились в этом году.