Книги в жанре «Фэнтези» по тегу «luchshie-knigi-fentezi»

Жених бросил меня накануне свадьбы. Больше замуж я не вышла. Но в моей судьбе была девочка, ставшая внучкой не по крови, а по судьбе. Она-то и внесла в мою историю всё, что оказалось необходимым.
Когда время жизни подошло к закату, мне хотелось лишь одного: получить еще один шанс. И Бог впервые меня услышал, но есть нюанс…

Корн – сын богатейшей в Аталии семьи, что славится сильными магами, но у него самого нет способностей. По закону он должен быть изгнан.
Он страстно желает вернуться, но это невозможно без магии. А единственный, кто может открыть его способности, скорее убьёт, чем поможет. Но Корн готов рискнуть...

Жизнь полна сюрпризов. Иногда судьба распоряжается ею так, что голова идёт кругом. Провидение забрасывает Эльвиру — энергичную, весёлую, самодостаточную преподавательницу — в незнакомый мир, где она становится женой сурового скандинавского аристократа. Теперь ей приходится смиренно опускать взгляд и неустанно молиться. Но покорность не в её натуре. Женщина, привыкшая справляться с нерадивыми студентами, вполне способна укротить и высокомерного супруга. А между делом реформировать систему образования в своём новом мире.
Книга входит в межавторский цикл «Под чужим небом». История перекликается сюжетом с книгой Анны Лерн «Последняя жена».

В самой чаще дремучего леса жил заяц по имени Прошка — ушастый, длинноногий, но до ужаса трусливый. Ему казалось, что ветер шепчет ему вслед обидные слова, а каждая тень — это волк. Однажды старый филин открыл ему лесную тайну: кто победит свой страх, тот сможет управлять ветром. Прошке это показалось смешным — разве можно заставить ветер слушаться трусишку?
Но когда в лес пришла беда: страшный Ветровой дракон украл колыбельные песни матерей-птиц, — зайцу пришлось отправиться в опасный путь. С ним пойдут весёлая мышь-хохотушка и ворчливый барсук. Им предстоит перехитрить бурю, подружиться с эхом и доказать, что даже самый робкий заяц способен на настоящую смелость.

— Вера. Приезжай. Парк Победы. У пруда.
Она приехала. На скамейке у воды сидел молодой мужчина, лет двадцати пяти. Живой. Но вокруг него, в радиусе двух метров, трава была чёрной. Мёртвой. Словно выжженной изнутри.
— Он нашёл письмо, — сказал Егор. — В почтовом ящике. Без марки, без обратного адреса. Прочитал. И с тех пор всё, к чему он прикасается, умирает.
Вера подошла. Парень поднял на неё глаза — тёмные, испуганные.
— Я не хотел. Я просто прочитал. Там было написано: «Пусть всё, что ты любишь, обратится в прах». И я… я коснулся кошки. Она умерла. Потом цветка. Потом травы.
Вера присела перед ним. Сняла перчатку. Протянула руку.
— Дай мне письмо.
Он протянул. Сложенный вчетверо лист. Вера развернула. Бумага была ледяной на ощупь. И слова на ней двигались. Буквы переползали, менялись местами, складывались в новые фразы.
«Ты не заслуживаешь любви. Никто не заслуживает. Пусть всё сгорит».
— Кто это написал? — спросила Вера.
— Не знаю. Почерк женский.

Лаборатория магистра Элариона помещалась в башне, куда не ступала нога непосвящённого. Здесь пахло травами, металлами и тайной, которая была опаснее любого яда. Для учеников это было место науки. Для Серены — место искушения и муки. Ей было двадцать восемь лет, и семь лет она была подмастерьем. Семь лет она изучала законы превращения материи, соблюдая строжайший запрет: никогда не смешивать субстанции без разрешения мастера. И никогда, ни при каких обстоятельствах, не позволять себе чувствовать к нему ничего, кроме почтения.
Но сегодня ночью, когда луна висела над башней полным серебряным диском, Серена нарушила оба запрета. Она стояла у стола, на котором покоился фиал с жидкостью цвета расплавленного золота. Эликсир Истинной Сути. Субстанция, которая показывала не то, чем человек является, а то, чем он жаждет стать. И то, кого он жаждет.
Дверь открылась без скрипа. Эларион вошёл, и воздух в лаборатории стал плотным, насыщенным, живым.

В далёкой деревне Заречной живёт мальчик Тиша — тихий, сонный и очень неуклюжий. Все зовут его «Тиша-полуха» за вечно оттопыренное левое ухо, которое слышит то, чего не слышат другие. Однажды утро не наступает. Вместо золотого рассвета небо укрывает чёрное воронье крыло. Старый Ворон Вороневич, хитрый и гордый, украл самый первый луч солнца, чтобы его лесное царство стало главным на свете.

Книжная лавка «Страница и Тень» на углу Старой улицы закрывалась ровно в полночь. Не потому, что того требовали правила торговли, а потому, что после полуночи книги начинали шептать. Для обычных покупателей это место было просто букинистической лавкой с запахом пыли и ванилина. Для тех, кто знал, — это был перевалочный пункт между мирами, где переплёты хранили не только текст, но и отпечатки душ прежних владельцев.
Серафиме было тридцать восемь. Восемь лет она была не просто продавщицей, а Хранительницей. Она умела слышать, какая книга зовёт конкретного человека, и чувствовать боль, запечатанную в пожелтевших страницах. Но сегодня вечером тишина в лавке была иной. Тяжёлой. Плотной. Ожидающей.
Колокольчик над дверью не звякнул. Дверь просто открылась, впустив порыв ночного ветра и мужчину, который заполнил собой всё пространство узкого прохода. Ему было около пятидесяти. Тёмное пальто, седина на висках, взгляд — как у человека, который видел слишком много и перестал бояться увиденного

Айс — маг, чья сила рождается из боли. Она не умеет радоваться без того, чтобы чья-то грусть не отозвалась в её сердце. Но в мире, где эмоции — топливо, а маги-эмпаты служат живыми батареями для Великого Механизма Порядка, её дар — проклятие. Всё меняется, когда она встречает Элиана — заклинателя гнева, изгоя, чья ярость способна сжигать дотла города.

Ты мой. Ты будешь думать обо мне, когда закроешь глаза. Ты будешь слышать мой голос в тишине. Ты будешь хотеть меня так, как не хотел никого и никогда. Ты забудешь своё имя, но запомнишь моё.
Его зрачки расширились. Я видела, как по его телу прошла волна — от макушки до кончиков пальцев. Он не понимал, что происходит. Думал, что это просто влечение, просто случайная искра. Но искра уже стала пожаром.
— Как вас зовут? — спросил он. Голос стал тише, глубже.
— Алиса, — ответила я и улыбнулась. Той самой улыбкой, от которой, по словам бабушки, таяли даже каменные идолы.
— Марк, — произнёс он. И добавил: — Я вернусь завтра. За этой книгой.
Он не купил её. Он пришёл за мной. Я знала это так же точно, как знаю, что луна управляет приливами.
Марк вернулся на следующий день. И на следующий. И на следующий. Каждый раз он находил повод: спросить о новинках, попросить рекомендацию, просто постоять у витрины, глядя на меня. Я чувствовала, как заклинание прорастает в нём, как корни...