— Это невозможно, — смотрю на фотографию девочки, которая точная копия моей дочери. — Как такое может быть?!

Салим, который принёс мне нарытый материал, привычно выдерживает мой резкий тон. И с абсолютно спокойным выражением лица кладёт на стол ещё одну фотографию.

С карточки на меня смотрит моя... погибшая жена. Живая и здоровая. Волосы чуть длиннее. И улыбка более мягкая.

— Её имя Тиана Старская. Девочку зовут Камалия. Они живут в России. Московская область.

Камалия... Одно из имён, которым я предлагал назвать дочь.

Грудь разламывает на части от острой боли. Всё это кажется нереальным.

— Собирайся, Салим. Мы летим в Россию. За ними.