Мажор. На перевоспитании в деревне

— Ты? Управляющая? А где старая толстая бабка?
— Понятия не имею, о чем вы, но…
— Я Демид. Завьялов Демид.
— Ты… Уверен? — морщусь я, растерянно оглядывая его с ног до головы. — Я думала, тебе тринадцать.
— Даже на морозе я больше, — фыркает он, беззастенчиво упоминая свое достоинство в штанах. — Ну? В этом захолустье люкс имеется?
— Конечно! Ваш «люкс» на первом этаже рядом с бойлерной. А вот ваш рабочий инвентарь на ближайший месяц.
Я с грохотом выдвигаю из-за деревянной стойки ресепшена ржавое цинковое ведро и старую швабру с разлохмаченной грязно-серой тряпкой, выставляя их прямо под нос ошалевшему мажору.
Если бы я только знала, чем кончится это перевоспитание... я бы никогда в жизни не пошла бы на эту сделку.