Мой личный киллер

Дождь в этом городе никогда не смывал грязь. Он лишь делал её более липкой, въедливой, превращая улицы в зеркало отражений чужих грехов. Вероника стояла у окна своей квартиры на двадцатом этаже, наблюдая, как капли стекают по стеклу, искажая огни ночного мегаполиса. В руке она сжимала бокал с виски, который давно согрелся до комнатной температуры. Горечь алкоголя на языке была единственной реальной вещью в этом мире фальшивых улыбок и стеклянных небоскрёбов.
За спиной, в полумраке гостиной, сидел он. Не звякнул стакан. Не скрипнула кожа куртки. Просто присутствие. Тяжёлое, плотное, заполняющее собой всё пространство, вытесняя кислород.
— Вы долго думали, — произнёс Виктор. Голос был низким, ровным, лишённым каких-либо эмоций. Как звук работающего механизма. — Три дня тишины. Я уже начал сомневаться в вашей решимости.
Вероника не обернулась. Она знала, что он не вооружён. По крайней мере, открыто. Но его руки могли задушить человека быстрее, чем тот успеет моргнуть. Она чувствовала..