Она доверилась не тому человеку, и теперь живёт словно в клетке, надёжно охраняемая тем, кто её в эту клетку заточил.
Он всегда думал, что “высокие” чувства не для него, и жил так, как считал правильным.
Им суждено было встретиться… Ночь, отель, и отчаянная потребность друг в друге. Но вот на утро…
— Прости меня, — шепчет она сквозь слёзы.
— За что, Лиз? — в его глазах только боль и отчаяние. — За то, что обещала уехать со мной и обманула? За то, что даже имя выдуманное назвала, чтобы я уж наверняка тебя не нашёл? Или, может, за то, что позволила мне попробовать немного этого… этого чёртового счастья и заставила поверить, что оно возможно? Въелась под кожу, а на утро просто растоптала всё и выбросила, как мусор? Или, может быть, за то, что теперь спокойно спишь в одной постели с этим своим… подполковником? ЗА ЧТО ИМЕННО ТЫ ПРОСИШЬ ПРОЩЕНИЯ?