Кадир аль-Асмаи. Сказочно богатый человек, который выкупил меня у жениха. Как вещь.
Инстинкты подсказывают, что надо опустить взгляд. Уступить. Не злить, не провоцировать. Но я продолжаю смотреть. Хочу показать, что я – не из этих разряженных девиц, готовых лечь ковриком у его ног. Что я буду бороться.
В глазах Кадира проскальзывает любопытство. Он едва заметно ухмыляется уголком рта. И это не сулит мне ничего хорошего.
Я опускаю голову, но уже слишком поздно.
Горячие, твердые пальцы ловят меня за подбородок и заставляют посмотреть вверх.
Я сижу у ног местного владыки. Дрожащая, униженная, испуганная.
– Я буду говорить по-английски, чтобы ты все поняла, – с едва уловимым акцентом произносит Кадир. – Ты смотришь неправильно. Женщины не должны так глядеть на своего господина. Слишком дерзко. Нагло.
Он оглаживает мои скулы. Пропускает прядь светлых волос между пальцев.
– Я научу тебя покорности, Вероника.