Открываю дверь.
На пороге стоит ребёнок.
Девочка.
Маленькая, лет семи. Аккуратно одетая. Рядом – крошечный чемодан. На спине – рюкзак. Рыжий, с ушами и мордочкой. Лиса.
Я смотрю на неё сверху вниз. Она смотрит на меня снизу вверх.
– Здравствуй, – говорю я, и собственный голос кажется мне странным – слишком будничным для той волны непонимания, которая поднимается внутри. – Ты потерялась? Где твои родители?
Девочка молча протягивает мне конверт.
На нём – моё имя.
*Катерина Воронцова*.
Почерк незнакомый. Буквы круглые, старательные, с небольшим наклоном влево.
– Что это? – спрашиваю я, но девочка не отвечает.
Она просто стоит и смотрит. Глаза у неё серые, с зеленоватым ободком вокруг зрачка. Где–то я уже видела такие глаза. Где–то видела эту форму бровей. И эту линию подбородка...
Пальцы сами разрывают конверт.
Внутри – листок бумаги. Три строчки. Тем же круглым почерком.
«Её зовут Алиса Воронцова. Отец – Максим Воронцов. Я не вернусь».