Развод с кавказским тираном. Любить по-офицерски!

Руслан заходит на кухню. Я по привычке говорю:
— Доброе утро.
Обычно он садится сразу: задвигает стул, берёт кружку, отхлёбывает чай. Сегодня не садится.
Оборачиваюсь. Он стоит, скрестив руки на груди, и смотрит на стол. Брови сдвинуты к самой переносице, глаза на выкате, губы сжаты, нос сморщен.
Тоже смотрю на стол и вдруг вижу: кружка справа. Хлеб слева. Приборы криво. Всё не так. Всё не так, как он любит, как он требует, как «правильно».
Дёргаюсь к столу, чтобы исправить. И — останавливаюсь. Нет. Не хочу.
— Почему не садишься? — спрашиваю ровно, делая вид, что не понимаю.
Руслан цедит сквозь зубы:
— Расставь. Как следует.
— Сам расставишь, — отвечаю. — Не развалишься.
Руслан подходит ко мне. Два шага. Быстро. Рука взлетает — и звонкая пощёчина обжигает лицо.
Голову отбрасывает в сторону. Щека горит.
И тут происходит что-то странное. Страх пропадает. Злость пропадает. Обида пропадает.
— Правильно, — говорю я. — Молодец. Давно пора было. Теперь всё на место встало. Я ухож